O poeta tem medo
De abismo
De estrada
Das curvas
Que não usam saias
Sinuoso,
O poeta da busca
Quando não vê horizonte
(só curvas)
Ele quase implora por grades maiores
Melhores
Acostamentos
Depois de três horas
Na estrada para o impossível
O poeta sente que a volta,
Que só mais três horas
Podem trazer solução:
O poeta amarelo
Expande é na reta
Sem dança
Em silêncio
Seu confortável abismo é interior
Nada de paz
Ou alinhamentos
Nada de cores em harmonia
Para nascer poesia
O poeta precisa de dor
Rebeca dos Anjos
Um comentário:
Namastê! ;)
S2
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