Trabalhadores

Eu observo as olheiras profundas
Escravas do pão
(Do açúcar, das marcas, da televisão)

Eu vejo a poesia triste
No engarrafamento às seis de manhã:

Somos escravos agradecidos
As mãos erguidas
Quando nos roubam por meio de impostos
Quando nos equilibramos na condução

(Estamos lotados).

Rebeca dos Anjos