É rara a palavra que me enoja,
Mas há.
Nunca houve antes,
Mas agora há.
Como eu poderia imaginar
Que a palavra escrita
Um dia seria lança que me perfuraria?
Eu, que só me encontro quando escrevo
Que enxergo profundamente o outro quando eu leio,
Enxerguei a pior parte,
Fui atingida pela humanidade
E eu, humana, odiei.
Rebeca dos Anjos
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