Não adianta.
Não consigo escrever a poesia sem a alma exposta
E se nela contém segredo,
Nada feito,
Nada flui.
Então explodo:
Como falar do perfume dos lírios sem falar de ti?
Como será o verso cantado,
A letra encantada,
Se te escondo para depois?
Respiro:
Você será o meu primeiro livro,
E teu cheiro de lírio
Lá estará.
Rebeca dos Anjos
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