Fico pensando se a minha poesia
Deve virar um livro lido
Por meia dúzia de pessoas;

Se eu devo mesmo
Escrever em árvores
Mortas em folhas e folhas

Só pra depois
Mostrar pros meus netos
Que eu guardei um exemplar amarelado
Comido por traças, um piso de ratos
Que comem as letras, dão cara ao passado.

Fico pensando nesta coisa
De materializar coisas
Gastando grana
Para gerar mais coisas que irão pro lixo:

Publicarei em pedras e sem nome,
Para que os versos
Sejam frente
E criem asas

Para que a arte voe
E eu não enjoe
Como nos contratos com letras miúdas.


Rebeca dos Anjos