Buracos.

E o que dizer sobre essas palavras que explodem malcheirosas de uma boca tão delicada?

E o que dizer do sangue quente que nada tem a ver com paixão? Esse mesmo sangue que altera os sentidos e enaltece os instintos inferiores, afinal.

E o que dizer das lágrimas póstumas? Choram a morte dos momentos bons que foram perdidos, enforcados pela língua felina e descontrolada. Momentos com nomes.

Como pode o ódio tomar conta tão facilmente daqueles olhos brilhantes?

Não é ódio, é medo.
E é com medo que se perde a vida.