Pois não, Saramago,
Não conseguirei explicar
O que me faz amar tal cidade
E não outra,

Mas concluo que não é o prato que me prende;
Muito menos as línguas,
Já que há em mim o encanto pelas línguas diferentes, que provocam em meus seis sentidos uma linguagem que chamo de universal;

Sim, minha arte há de nutrir-se de pão duro e água metalizada, como se nutrem  estas letras passadas, futuras em mim.

Rebeca dos Anjos