Pra quando você voltar

Salivo saudades

Engulo desejos

Guardando a sede

Pra quando você voltar

Escorro,

Determino:

Buscarei com a língua

A sede que eu sei guardada

Também na sua saliva

Mergulharei em ti,

Você nadará em mim

Os dois,

Tão vazios de água,

Ficaremos completos

No rio que somos

Quando com fogo

Inundamos a sala

Rebeca dos Anjos

A Nona

Quando viro instrumento

Sou música

Rebeca dos Anjos

O bom veneno

Com os olhos

As bocas engolem

Saliva com o sabor da sede

Rebeca dos Anjos

Sabor Chopin

(é este o som que fazem as borboletas que moram no meu estômago)

Cócegas

Arrepios

Corridinhas ligeiras 

Nas pontas dos pés

Com pinta de arteira

Pinto

Arte

Ligeira

Chupo

 As pontas dos dedos

Disformes

E formo paixão

Sobre Étude Op. 10, nº 4

Lou-ca

Saboreio a pa-lá-vra

Com a ponta da lín-gua

Es-ta-lan-do fogo

No céu da sua boca

Quinze minutos

As pontas dos dedos pressionam o meio de mim. Não sou metade, mas inteira em partes. Presente recebido, presente no instante.
Percorre. No final das costas, círculos lentos e precisos.
No topo, as garras que me amansam satisfazem friamente. Arrepio.
Pontos meus são botões. De flores.

Sede.

Do líquido borbulhante, falou de estrelas degustáveis, provocadoras do estalar sub-sobre-intra-lingual, inspiradoras de qualquer coisa sem nome, mas transparente.

Acredita-se que o que estourou abaixo e acima dos dentes foram bolhas de sabão sabor tutti-frutti (dizem que estrelas cheiram assim).

Afirma-se que neste contexto, palavras criam asas de quem, pessoa qualquer, ávida por letras com sons desconhecidos, solta dos dedos a expressão do saber que nada sabe e sente. Sente sem pontuação que possa limitar a existência de tantas formas e cores e sentidos e sentimentos e significados e mundo e som e... catarse.

E respira. E relaxa. E goza daquilo que se é sem saber.

Instinto.

E na ânsia de fazer daquele o seu melhor momento (ela sempre fazia assim), espalhou ao seu redor objetos vermelhos e concentrou uma pequenina luz para dar o toque.

O momento era somente dela. Só dela. A intenção era a mesma que um leopardo tem. Os olhos que olham por baixo e as unhas que se preparam atiçam outra visão frente ao rosto de menina.

Ela deseja se lançar. Ela deseja se sentir, Ela deseja se refletir na pele de outro. Ela deseja ser desejada.

O sangue quente que já corre por todo aquele corpo, agora feroz, sai de si. E vai voltando ao poucos. E não quer voltar.

Começa a pensar no próximo ataque. O prazer egoísta sacia por pouco tempo.